Весенняя ирония осени
Написать о весне? Что ж я в самом-то деле,
вон уже намекает поэт Ника Неви,
мол, хорош ваш романс о разлуках осенних,
но все пишут давно о свиданьях весенних.
Примитивная рифма, да бог с ней, другую
рифму к слову "осенних" потом подберу я.
А сейчас - о весне! Что бывает весною ?
Все, как в омут, ныряют в любовь с головою.
Как-то так.. А теперь - о черемухе белой,
о сирени - как девушке, юной и смелой,
о летучих ночах - как о птицах крылатых,
о блестящих очах на пороге заката.
О тревожности, запахах, сумраке, дыме
от далеких костров, и о чувственной силе,
что бушует в крови (в основном, безысходно)…
Еще б много о чем написать смог свободно.
Но... октябрьский денек - не могу его бросить,
точно, память о Болдино просится в осень.
Как же мне не писать о прогулках осенних(!) -
умер Пушкин во мне, но не умер Есенин.
