Неличные письма, которых, увы, не сжечь...

Неличные письма, которых, увы, не сжечь,

И жизни, в которых нет места, таким, как я.

Для каждого будет в своё разогрета печь,

У каждого будет своя и своя стезя.

 

Я где-то в далёких, я где-то в, увы, чужих.

И в каждом по капле, по крошке, лежит меня.

Хотел бы, коль можно, поспешно прижаться к их

Несложным и ярким, таким непонятным дням.

 

Я долго бежал, хватаясь за пыль и свет,

В которых я видел смысл грядущих дней.

Но так же скользят по плитам моих идей

Те тени из смысла, которого больше нет.