БЕЗДОМЬЕ

Нас оторвали от родного дома.

Скитаемся мы по чужим углам, -

в каком-то закоулке незнакомом

ужель придется приживаться нам?

Что было дорого и близко с детства,

всё это грубой отнято рукой, -

мы лишены, вдруг, с Пушкиным соседства,

разлучены с любимою рекой.

 

О, где вы, сердцу милые пейзажи?

Кому же мы пришлись не ко двору,

родившиеся здесь? За что, кто скажет,

всё это? - Я вернусь или умру...

Не говорите мне: "Не место красит..."

Могу ли согласиться с этим я? -

На свете нету улицы прекрасней,

чем та, что с детства раннего - твоя.

 

Лишенным крова где искать защиту?

За что караешь, Господи, - ответь...

Не чад твоих, тупых надменных, сытых,

а пасынков, скорей, коснулась плеть.

Пусть скажут: "С милым рай и в шалаше".

Ни мне, ни милому не надо рая...

Часы пробили... Вечер догорает...

И у меня так горько на душе.