все мы с часа рожденья у жизни немного в плену...

все мы с часа рожденья у жизни немного в плену,

ожидающие в перекурах вторую весну

на листе календарном.

а по факту лишь старые двери слетают с петель -

и хотелось бы думать - спасенье, но проще - метель

в обиталище тварном.

 

мы скользим по натянутой вечностью ткани минут,

как всегда памятуя, что все происходит не тут,

а в невиданных далях.

здесь - лишь отблеск, фрагмент хаотичных случайных частей,

приносящих с собой перифраз заграничных вестей

в неизвестных деталях.

 

непрочитанный месседж неслабо туманит мозги,

заполняя окружности так, что не видно ни зги

до границ горизонта.

застекленное солнце до точки сужает зрачки,

под которыми недоуменно провисли очки:

что случилось, геронта?

 

мы искали его, а вошли в королевство зеркал,

отражающего рекурсивно знакомый оскал

незнакомого бога.

если что и понятно, то только что быть одному

много лучше, чем с кем. оттого я, накинув суму,

выхожу на дорогу.