В куски разлетелася корона...

Вокруг меня кликуши голосили: В Париж катает словно мы в Тюмень. Пора такого выгнать из России, Давно пора,видать начальству лень. В.Высоцкий. Врываются в уши,врываются в души Гитара и хрип,правдой бьют наповал. Сереют и ёжатся в ложах кликуши, Эталоны высоких похвал. Не волнуйтесь,певец не с вами, Ваша совесть в благах по макушки. Вы сторожевыми псами Охраняете свои кормушки. Бездарность и серость в почёте и в наградах Пытается забытое с трудом изучить. Она любого новатора рада От своих притязаний на талант отучить. Истинный талант в ваши мозги не впишется, Вырасти в вашем болоте не сможет. Что не по вашему -косноязычится, Нужно стереть ,оборвать,уничтожить. -Делай как мы от туфлей до волос, Своё мнение иметь не сметь! Чтобы талант зазвучал во весь голос, Вам непременно нужна его смерть. Каждый кликуша думку имеет, Талант для одного у него водится, Как захватить кусок пожирнее, Как в нашей жизни лучше устроится. Этой элите равнодушие служит, С нашей поблажки она всё может, Кто ей мешает,того давит и душит, Сколько Высоцких ещё уничтожит. Люди надеждой теперь думы моют. Вроде конец пришёл застою, А то,не дай Бог,вдруг передумают, Возьмут отдушину и закроют. Страхом наложат на уста печать, Отучат нас по правде жить. Тогда снова Высоцким надрываясь кричать, Совесть уснувшую в людях будить. 27.7.88 г. ВЫСОЦКИЙ И КЛИКУШИ, Геннадий Калашников.