ПРИТЧА О МАТЕРИНСКОМ СЕРДЦЕ
Притча о материнском сердце
(по мотивам...)
Суровой правды торжество - времён теченье стать,
И нам завещано в веках святое слово - «МАТЬ».
Особой силой и теплом наделено оно:
Волшебно! Царственно! Светло! И всё ж бывает «но»...
Детишек женщина ждала, да не давал Господь.
И наконец-то родила сыночка, кровь и плоть!!!
У колыбели не спала, всё берегла покой
И пела: «Баюшки - баю, расти сыночек мой».
Ночей бессонных и не счесть, да лишь бы только мог
Он подрастать, умнеть, взрослеть. Красивым рос сынок.
Мать надышаться не могла – любимый первенѐц!
От бед и горя берегла и вот подрос малец.
Косая сажень, светел лик, умен, находчив, смел.
А тут забил любви родник, став выше всяких дел.
Глаза – прозрачнее воды, стан – тонкая струна,
Образчик нежной красоты, вся негою полна!
И мать, слезу смахнув тайком, встречала молодых,
Поила мёдом и вином, пирог пекла для них.
Постель сбивала, чтобы спать помягче было им,
Всю ночь на кухонке опять ткала для них килим*.
Но дивы юной сердца хлад не просто растопить.
Пылающий безумный взгляд не снесть и не укрыть.
Гордячка не смогла понять, чтὀ матери сынок,
Хотела, чтобы только ей принадлежать он мог.
Холодным взором окатив и станом поведя
Промолвила: «Скажи, мой див, как любишь ты меня.
Я, в доказательство любви, хочу чтоб, милый, ты
Мне сердце матери в крови поднёс бы, как цветы.»
И ужас парня обуял, но нечего сказать.
Он так давно её искал и не хотел терять.
Решив злодейство совершить, перекрестился чуть**
«О, Господи, меня прости, хотя б когда нибудь»
И сердца мать свою лишив, как будто вороньё,
Красотке доказать решил как любит он её,
Что только ей принадлежит он, и на всё готов,
Стремглав помчался к диве так, как стадо скакунов.
Да вдруг споткнулся о валун и устоять не смог,
А сердце матери ему: «Ты не упал, сынок?
Ушибся, милый мальчик мой? Скажи мне, что болит?
Я боль твою возьму себе» с волненьем говорит.
Забилось от тревоги враз – упал любимый сын.
И понял юноша: сейчас остался он один.
И не заменит мать, хоть чуть, гордячка никогда,
Что ничего нельзя вернуть и что пришла беда.
Любовь слепа подчас и всё ж, не устаём мы ждать
Когда она одарит нас и забываем мать.
О, горе! – хочется вопить – коль мир сошёл с ума.
Красоток много может быть, а мать – всегда одна!
«Уж сколько б слов не находили,
Стараясь, суть истолковать,
Нам постулаты предрешили
Навечно всем: «СВЯТОЕ - МАТЬ!»
* расписной, вручную тканный коврик
** наскоро, торопливо
© , декабрь 2013 - август 2015
