Восток

Прислушиваюсь к звукам за окном.

Истошный лай — бездомные собаки

вновь атакуют мусорные баки,

похожие впотьмах на Парфенон.

 

Жизнь оказалась проще, чем бином:

нет смысла в перемене мест, отечеств, —

всё та же отмороженная нечисть

торчит в подъездах, балуясь вином.

 

А за углом неистовый Кавказ,

сверля прохожих ненавистью лютой,

шуршит в потемках левою валютой, —

одетый в неизменный "Адидас".

 

Здесь дым отечества так едок и горяч, —

вновь забываясь виски или снами,

навиными, как сценки Пиросмани,

непроизвольный подавляешь плач.

 

И лишь шеренга финиковых пальм, —

как будто их с утра построил ротный, —

напомнит лишний раз, в каких широтах,

тебя гнетут заботы и печаль.

 

Да, это дело тонкое — Восток, —

Так Верещагин поучал Петруху...

А я всё про старуху да проруху,

про то, что жизни пар ушел в свисток...