ДАЛЁКАЯ ОСЕНЬ

Уважаемое жюри, знаю, что вы не пропустите мои стихи на конкурс, но хочу сказать о наболевшем. Сколько прекрасных тем можно описать: о малой родине, о мире, о матерях, о своём городе, о цветах, о детях, о любви и предательстве, о героях нашего времени, о наших жизненных проблемах, о душевном состоянии, а мы пишем о каких-то ДЖО? Мы, считаю я, не профессионалы, не кончали филологических факультетов, а выходцы из народа и среди нас есть Самородки. Профессионалы печатаются в книгах, имеют гонорары и их участие в ПОЭМБУКЕ навряд ли есть? Зачем нам выставлять на конкурс задания с прибабахами? Да ещё и обрезать свои стихи мы вынуждены границами (12-30 строк). Написала и отправила вам около 200 стихов, даже соблюдая размер. Однако ни на один конкурс не была допущена. Обидно И таких много. Последнее задание ни в какие ворота не лезет (мужские, женские окончания), чушь какая то.

Думаю со мной многие согласятся.

 

Со временем судьба дарила крылья,

Мы разлетались, возражать не смея,

А с возрастом нам память в изобилии

Даёт воспоминанья, не жалея.

 

Несбыточные сны приносит ночью,

Давно легли дороги между нами,

Но к предкам мы привязаны так прочно,

Что шлём привет весной им с журавлями.

 

Туда, где ты родился над крылечком,

По-прежнему вьют ласточки гнездовье,

По-прежнему дым стелется колечком,

Да нет там твоего уже сословья.

 

А дом ещё стоит, врастая в землю,

Течёт Урал, намного обмелевший.

Мне показалось, вдруг, что там всё внемлет:

«Вернись домой, к пенатам постаревшим».

 

Лишь сердце, очерствевшее с годами,

Бронёй, покрывшись непреодолимой,

Забыть сумеет, превратившись в камень,

Дорогу к малой Родине, единой.

 

Где шум берёз, зимою ветер жгучий.

Течёт река из детства, ожидая,

Где говорят, чуть окая тягуче,

Где ждут и любят, где тебя все знают.

 

КРЕМЕНА РАИСА