Мы шампанского не пили...

***

 

Мы шампанского не пили,

Без шампанского любили.

А что было на уме,

Воплощали в буриме.

 

Запах кофе плыл по дому,

Словно гул по аэродрому,

Но вошёл лакей в ливрее,

С чёрной бабочкой на шее,

 

Поклонился и поднос

С рюмкой каждому поднёс,

А на дне – кристаллик яда,

Знали мы, что пить не надо,

 

Но зато, когда мы пили,

Все мы Моцартами были!..

 

***

Вороны каркали картаво,

И небо, как дурная слава,

Змеёй ползло за воротник.

Был быстротечен наш пикник.

Любой напиток быстротечен.

Окончен бал.

Погасли свечи.

Бесстыдно дном влажнели кубки,

А мы тянули наши губки,

Донаслаждаться не успев,

Стихи читая нараспев…

 

***

Не к ночи буженный Веничка,

Покойся твой прах и тень!

Но дай почитать маленечко

Стихов, что «на каждый день»!

Коньяк разолью по рюмочкам –

Первое октября.

Чья сегодня с полуночи

Очередь – не твоя?

Мне выживать помогали

Стихи, стишочки, стишки,

Мы с бабушкой покупали

На палочках петушки,

Сладкие, разноцветные,

Но только, знаешь, увы!

Не получилась ветка

От петушков до Москвы,

Да не получилось не то ещё!..

Но – первое октября…

А «Голову Шостаковича»

ПрОпил Губанов зря!,

 

***

Ветер воет и тянет за душу,

В сенках сбрасывает крючок.

 

По стихам мой родимый братушка

Спился – личико с кулачок.

 

Он Рубцова зовёт «Николечкой»,

Матерится для куражу.

 

Я его не виню нисколечко –

Я ботинки ему сушу...

 

 

 

***

 

Нет заблужденья нелепей, чем это –

Влюбиться в побитого молью поэта.

Жизни его верстовые столбы,

Считая дурацкой насмешкой судьбы.

Как мог он всю жизнь без меня обходиться,

Как мог, по ночам испещряя страницы,

Другой без остатка себя посвящать,

А мне хватило гвоздя от плаща,

Как некогда спела старушка Новелла.

Уж я бы его успокоить сумела!

Словами, руками, горячим чайком,

А недругов всех придушила б тайком.

Но выпало так: до него добегаю,

Закуску на стол собирать помогаю,

Чужая и другу его, и врагу,

И больше, чем есть,

Обещать не могу.

 

Портрет Ахматовой 1914 год

 

Две водоросли – руки от ключиц

Да горбоносых предков профиль властный,

Взгляд затуманен…Аннушка, очнись!

Взгляни – ещё на свете всё прекрасно!

 

Ещё не время чёрное носить,

Ещё над головой не кружит ворон,

А очи в углублениях глазниц

Ещё живым тебе мерцают взором.

 

…Шаль медленно сползёт по позвонкам

И королевской мантией провиснет.

Жизнь столько муки выплеснет в стакан,

Что осушить до дна – не хватит жизни…

 

…Без украшений, в одеянье черном,

С душою полной скорби и молитв…

Ещё над головой не кружит ворон,

Но ты-то знаешь – он уже летит.

 

 

 

 

***

Не верь, не верь поэту , дева,

Его своим ты не зови,

И пуще пламенного гнева

Страшись поэтовой любви.

Ф. Тютчев

 

Как хорошо гулять среди поэтов,

На площадях, под звёздами, в буфетах,

Самой стихи пописывать слегка,

Когда свободна правая рука.

 

Поэт, хоть даже очень знаменит,

Всегда печально голову клонит.

Кладёшь на жаркий лоб к нему ладонь –

Ты для него товарищ всех времен.

 

Но иногда, прервав внезапно стих,

Он так посмотрит – Господи, прости!

В нём так проглянет пылкий Казанова,

Что не захочешь никого иного!