Преходящее.

Желтый листок, одинокий с осинки,

Ветер несет запоздалым письмом…

Прошлого лета цветные картинки

Память стирает в снегу ледяном.

 

Вот всё белее и чище холстина,

Призрачней всё и печальнее вид…

Лишь синевой отливает картина,

Словно холодная простынь лежит.

 

- Что же ты, Память, зачем так жестоко

Ты поступаешь с творением своим?

Будь милосердней…

- К чему? Ведь немного

Ждать мне, чтоб встретиться с летом другим.

 

 

 

© Copyright: Марина Царюк, 2013