Безликость
Каково это – быть жертвой чьих-то ножей,
В углы забиваться, страшась шагов палачей,
Не знать, кто ты есть, что хотят от тебя и зачем?..
Каково это – оторванным быть от семьи,
Сменить бесконечность свобод на замки,
Обломком судьбы изувеченной плыть
Под рукоплескания толпы?..
Каково это – родиться излишним звеном,
Дичать, голодая под боком у зимних дворов,
Ловя иногда в окнах равных и схожих с собой,
Но сытых, свернувшихся сладко клубком?..
Из пылающих, некогда зеленью полных лесов
Улетать, уползать, убегать при луне и огне.
Подбираться к краям, за которыми нет ничего,
Лишь шумящая серость дорог,
Полость скопов бетонных домов.
Тот же лес, только не подходящий мне.
Каково это – быть в правовом меньшинстве?
Доживать, ужимаясь в квадрате четыре на три,
В обрамление прутьев пытаясь пролезть, но увы…
Изнурительна пытка – медведем быть цирковым,
Снятся дни из размытых, далёких времен, и они
Столь прекрасны и столь отчуждённо милы,
Что слезы, средь бурого меха не тая, стекают
И бьются о твердь безутешной тюрьмы.
Каково это всё-таки – загнанным быть и больным,
Втиснутым в клетку со сворой таких же, как ты,
Новый-прежний день силясь хоть как-то отжить,
А в итоге иссякнуть безлико
Под лязг механических пил?..
Разве сможем мы понять и проникнуться,
Себя в роль на минуту поставив?
Ты – не в теле человека родившийся,
Ты, без прав и свобод – ресурс бизнеса,
Причём нет никого, кто бы спас тебя.
Человеческий род, ему в принципе
Неудобно смотреть в глаза истине,
Ну, а если не истине – правде пусть,
Как угодно зови – не добиться к ним,
Слишком алчны, и как бы типично всё
Ни звучало – полны эгоизма
Рукотворные их дела.
Не находятся оправдания
И не видятся сны хорошие,
Когда кто-то кричит, и множится
Этот крик с миллионами схожих с ним.
Когда слёзы и слюни мешаются
С нервным потом, отчаяньем страшным, и
Никто не мешает этому,
Потому что животные – глупые,
Потому что они – отличаются,
Потому что для этого созданы,
Потому что не больно им вовсе, и
Ещё десять тысяч предлогов
Откровеннейшей несуразицы.
И надменная отстранённость,
Этот бич, апогей приземлённости,
Говорит в людях нагло и громко:
“Ведь не я же в конце-то-концов убивал.”
Тропа узится и к обрыву сгоняет несчастных,
Нависает над братьями меньшими тень.
Каково быть безликим, убитым нещадно?
Каково это – быть животным в мире людей?
2015 Ноябрь
============
Автор картины: Не найден
