Поэту

Твои стихи тебя переживут,

Но ты пока не ведаешь

Об этом.

И, может быть,

При жизни назовут

Тебя однажды

Истинным Поэтом.

Хотя, тебе на это

Наплевать.

Ты пишешь для души –

Не ради славы,

Лишь потому,

Что виршей не писать

Уже не можешь.

Нет милей забавы

Проснуться ночью

В полной тишине,

Ступая по скрипящим

Половицам,

Отдаться власти рифмы

При луне

И от житейских пут

освободиться –

Писать, писать до самого утра;

Ни сна, ни слов, ни страсти

Не жалея,

На пару с музой выдать на-гора

Стихов насущных ворох...

«Ахинея! –

Ты слышишь вслед. –

Ну, что за ерунда?

Никчёмный труд, пустая писанина

Твои стихи...».

Но это не беда,

Ведь критики всегда

Найдут причину

Для самой выразительной хулы.

Не слушай их, прошу,

А слушай сердце.

Пиши, пиши –

Не ради похвалы,

В свой мир особый

Отворяя дверцу.

Твои стихи тебя переживут,

Но ты пока не ведаешь

Об этом.

И, может быть,

Однажды назовут

Тебя по праву

Истинным Поэтом.