А просто так, из ничего

А просто так, из ничего

Вдруг вырастает это чмо,

Что спать всегда не хочется,

В подъезде вечно мочится...

И курит под чинарик

Свой Беломор-фонарик...

И всем ему не угодишь -

Один подъезд по нраву лишь,

Чтобы зайти и лишком

На пятом облегчится...

И что ему на пятый?

А он поэт проклятый.

Там рифмы не хватало,

Но он успел, пожалуй...