Изо рта вылетают неистово щупальца крика...
Изо рта вылетают неистово щупальца крика
И пытаются что-то горячее к телу прижать,
Повторить не дано им однако судьбу Моби Дика –
Протыкает гарпун их. Не зря я хотел убежать
И залечь на самое дно. Стеклянной бутылки.
Становился запиской, которой владеет волна,
И почти прогорал, ведь бывали желания пылки:
Коли нет адресата, записка доплыть не вольна.
Я, подобно медузе, чернилами всё перепачкал:
Коли небо бумага, то капли чернил по Луне.
Мне осталась как якорь одна сигаретная пачка:
Допускаю, Луна –это лёд. Утону в полынье.
