Дорогая

Дорогая, я жив, хоть и сам в это вовсе не верю.

В моих жилах течёт и бурлит неспокойная кровь.

Столько лет пронеслось, только я всё ещё подмастерье,

И учитель мой мёртв - его нежно убила любовь

К затуманной стране, что затеряна в сонных болотах,

В водах грязной реки, омывающей души творцам.

Столько лет пронеслось, но я всё ещё жажду свободы

От мучительных чар твоего неземного лица.

 

Дорогая, я жив, так смирись с этим будто со смертью.

Я любви не прошу, потому как боюсь умирать.

Быть поэтом легко, но не сунуть бы голову в петлю

От избытка тоски, что стекает на пальцы с пера.

Если в доме пустом раздаётся вдруг шорох, я знаю,

Что явились за мной мои страхи, уставшие ждать.

Я всегда был одним из людей, кого не обнимают

В час великих потерь, когда жить означает рыдать.

 

Я сгорю от любви. Без сомнений, ты знаешь, что скоро

Из двоих нас лишь ты будешь зимним рассветом дышать.

Я примеривал жизнь, понимая - она мне не в пору,

И за этот костюм я, конечно, не дам ни гроша.

Плачет пьяный старик на углу двух не весть каких улиц,

Мимо люди идут и брезгливо отводят глаза.

Плачет пьяный старик, потому что к нему прикоснулась

Дама в чёрном плаще, не открыв ледяного лица.

 

Он всё понял, поверь, но от этого только грустнее.

Жизнь кончается там, где надежда становится тьмой.

Голубые глаза у последней черты не темнеют,

Значит ты, ангел мой, будешь целую вечность живой.

Значит, встретиться нам никогда не удастся. Как жалко...

Вспоминай обо мне, когда в небе сияет луна.

Для великой любви даже вечности, видимо, мало.

До свиданья, мой друг, в недрах самого тёплого сна.