Любимой женщине

Кто-то скажет, мол, пишу не о любви,

Кто-то скажет, что стихи – признанье женщине.

И что будто я в стихах своих

Не писал про муки эти вечные.

 

Что вы! Что вы! Только приглядитесь,

Да о ней писал я день и ночь.

Её брови – золотые нити,

Под уздцы сводили меня прочь.

 

А глаза-озера с голубою далью,

С поволокой белой облака,

Что с такою неуемной печалью

Так к себе манили дурака.

 

Стан берёзовый, что в мире нет стройнее,

Так и хочется к себе обнять, прижать

И ласкать, ласкать его нежнее,

В груди белые уткнувшись, не дышать.

 

Только к ней всю страсть свою открою,

Только ей я верность сохраню.

Прочитайте – я от вас не скрою:

Как я страстно Родину люблю!