Мысли

Мысли, они как ириски, -

тянутся и залипают...

Есть такие, что сильно залипнув,

негу с души сдирают.

Откупорят старые раны,

и достанут из шкафа скелеты...

Мысли - как бумеранги -

прилетают из Леты...

Я их подлый гомон бичую, -

вспоминать о грустном нет толку...

Но как сенсор разнос они чуют,

и внедряются втихомолку,

извиваясь, лукавя, лавируя -

обжигают железом каленым.

Мысли словно вампиры, -

подчиняются волчьим законам.

И сбиваясь в зловещую стаю,

то глумятся, а то линчуют,

и пытают, и убивают, -

только их отпустить не хочу я.

Этих мыслей ирисочных - шлаку,

я придумала долю другую:

припечатываю на бумагу,

вот на них и стихи пишу я.