Первое

Я не люблю Восьмое марта,

его в норе проспит сурок,

но от Антарктики до Балта

Нас к Вам ведёт один манок.

И мы летим на эти кущи

с дремучей правдой секача,

играет туш игра капели,

идёт на нерест чавыча.