Скорбь

Порой мне кажется: грешно

Писаньем горе умножать -

Как будто полуобнажать,

Что прикровенным быть должно.

 

И если сызнова пишу,

То лишь затем, что я таким

Занятьем истово тупым,

Как опиумом, боль глушу.

 

И, чтобы спрятать скорбь свою

И холод жизни обмануть,

В дерюгу слов укутав грудь,

Я здесь, как чучело, стою.