Очередной вираж...

Денек-то нынче, брат, того…

Не с той ноги поднялся, что ли?!

Никак мне не понять его…

Уж часом ли, не болен он?!

 

Зима же, будто бы, сошла сума:

Окрашен снег печною сажей,

Да и в камине - белые дрова,

А солнце и луча не кажет.

 

Тепло растаяло сиреневым туманом,

А радость за собой закрыла дверь,

Оставив лишь следы обмана,

И фальшь еще - его дщерь.

 

И вечер будет, кажется, не в духе…

Душе, пожалуй, ночью замерзать,

А музыка же, не коснется слуха –

Собралась к звездам улетать...

 

Затих и дом - отрадный уголок.

И воет ветер за окном голодный.

А люстра вжалась в потолок,

Любимый самовар - холодный...

 

Разжечь в камине, может быть, огонь?

Оттают замершие от стужи звуки…

И теплая, утрет ладонь,

Слезу, что капает на руки.

 

Зажгу свечи, недогоревшие осадки.

Шопен сыграет медленный свой вальс…

Вот так и наведу порядок,

Как будто бы в себе, тотчас...

 

И сладостью обманно-горькой веры

Создам в душе прощения – мираж,

И стану пить его без меры,

Войдя в очередной вираж.

 

Шопен.

Вальс до-диез минор