Поэт двадцать первого века.
Вот поэт двадцать первого века,
Нет в котором черт человека...
Полно в нем лишь печали черт.
Тихо шепчет предсмертный свой бред
Не живой человек - калека...
Приложить не сумел он усилий,
Зато пал, как герой, от бессилия.
Он мечту и любовь лелеял:
Сложа руки, он только верил,
Хоть не каждый, кто верит - мессия...
Предавался, бывало, забвению.
Человек, что стал собственной тенью,
Был никем. И во снах лишь взлетал.
Был иль нет. "Был поэтом, теперь кем ты стал?" -
Говорит на ноже отражение...
И, другим дав надежду, исчез.
Кому смерть преподнес твой надрез?
Не молись, не кричи в стенках гроба:
Оборвал сотни душ ты дорогу,
На поэта поставив лишь крест...
