Поэт двадцать первого века.

Вот поэт двадцать первого века,

Нет в котором черт человека...

Полно в нем лишь печали черт.

 

Тихо шепчет предсмертный свой бред

Не живой человек - калека...

 

 

Приложить не сумел он усилий,

Зато пал, как герой, от бессилия.

Он мечту и любовь лелеял:

 

Сложа руки, он только верил,

Хоть не каждый, кто верит - мессия...

 

Предавался, бывало, забвению.

Человек, что стал собственной тенью,

Был никем. И во снах лишь взлетал.

 

Был иль нет. "Был поэтом, теперь кем ты стал?" -

Говорит на ноже отражение...

 

 

И, другим дав надежду, исчез.

Кому смерть преподнес твой надрез?

Не молись, не кричи в стенках гроба:

 

Оборвал сотни душ ты дорогу,

На поэта поставив лишь крест...