Серое

Ничего не осталось,
лишь эхо на серых камнях.
Только в плачущем небе
скользящая серая тень…
Подноготная малость 
прошитого строчками дня
крошкой серого хлеба
сползает за пазуху мне…

Ветер к утру затих –
расшалившийся  резвый щенок –
перья серые птиц
растрепавши на голом окне.
Что ему до других?
Носом в палевый ткнулся клубок,
наигрался и спит;
нет-нет, лапою дёрнет во сне…

Оборвалось когда?
А просыпалось только сейчас -
плеч неловким движеньем –
пугливою хрупкой волной…
В неостывшей золе
серовато-предутренних глаз
вижу я отраженье
стены, за своею спиной…

А за этой стеною – 
прогорклою мутью рассвет,
а за этой стеною –
доверчиво в окна стуча,
в бесполезности дел
жизнь не меря на «да» и на «нет»,
бродит «черного» с «белым»
до боли родное… дитя.

Промолчим (вот дела!),
что, за миг лишь, хотели кричать,
что, меж связок застряв,
глухо ноет саднящим комком;
там, где дом без тепла,
там, где время торопится ждать,
руки стрел обломав
о холодный стальной окоём.

Февраль 2014