Но ещё февраль.

Разогрело с утра большой сугроб,

У крыльца расплескались лужи,

После всплывших в них набежавших строк,

Заплясали крикливо мысли.

 

И лучом играя, струится свет,

Разливаясь теплом, плескаясь,

Но ещё февраль, и надежды нет.

Что сугробы на раз растают.

 

Но душе уже оттого тепло,

Растопило нечаянно чувства,

Не весна ещё, ну и что с того?

И зима, это вид искусства.