~П.Н.Т.~ (Посвящено не тебе)

С поэтами трудно, увольте,

К ним Муза приходит подчас.

И пока Муза пьёт с ним кофе,

Поэт забывает о Вас.

 

Не помнит о том, кто так дорог,

О том, кому сердце дарил.

Поэт - он ведь просто большой ребёнок,

У которого много рифм и сил.

 

А Музы, скажу Вам, порою бывают красивы до слез,

Бывают уродливы тоже, но разве поэта поймёшь?

Бывают артистками Музы, которые жаждут цветов,

Бывают обычные дуры, но что с них, с поэтов возьмёшь?

 

Бывают наивные Музы, что верят в парады планет!

Эвтерпы и Каллиопы ведь тоже на свете есть.

Каков у Поэта выбор, конца ему, края нет,

Но даже и так поэта может тоска заесть...

 

***

 

А в миг тоски не забывай, поэт, о той, кем прежде грезил,

Не отпускай её из сердца своего.

Да, много Муз на свете интересных,

Но счастье, знай, поэт, оно одно!

 

Ты вспомни щёк её румянец чудный,

Болезненный, но все-таки родной,

Ты знаешь нрав её излишне трудный,

И голос нежный, сердцу дорогой.

 

Но только, видя Музу, забываешь

О преданных и любящих глазах.

И, сжав перо, других считаешь

Прекраснее всех звёзд на небесах.

 

Но ты задумайся, поэт, "невольник чести",

Как говорил ещё один любитель Муз.

А, может быть, гораздо интереснее

Её обняв, увидеть Млечный Путь.

 

Наверное, стихи не будут часто литься

Ручьём из алых уст твоих,

Но будешь ты, Поэт, предельно счастлив,

Улыбку с Нею разделив.

 

А, может быть, ещё прекрасней строки

За нею побегут из-под пера

Откуда знаешь, может, эта Муза

Придёт и не оставит никогда.