Ещё не поздно

Перемыта посуда. Дети уложены спать. На кровати дремлет, свернувшись, кот.

Завтра рано тебе вставать, завтра много разных забот, только сон не идёт - за минутой минута бежит. Как же мама была права - не мужик твой муж, совсем не мужик... Перегаром будней отравлена жизнь, задыхаешься, тянешь разбитый воз. Гвоздь забить, наточить ножи, закурить (тайком от детей) невроз - в сутках мало твоих минут, чтоб немного замедлить бег. Дети вырастут и не поймут, почему ты глупее всех, почему у тебя артрит в сорок восемь неполных лет... Ты ведь так хороша... внутри... и умна... Лишь наружно - нет: эта вечная скорбь в глазах, истончённая кожа рук не желает впитывать крем. Только кто тебе мысль навязал, что ты помогать обязана всем? Что обрушится мир, если ты не подставишь плечо, что осколки некому будет собрать в ведро? Ты же можешь пожить для себя ещё. И давай, завязывай с этой хандрой!