Говорят...

 Говорят, что стихи мои худы,
 Худы-бедны неточные рифмы.
 Ну а смысл берётся откуда?
 А слова порождают как мысли?

 Говорят, что стихи все без правды.
 Люди, люди, насколько вы глупы!
 Вы фантазии этой не рады,
 Почему вы со мною так грубы?

 Говорят, я поэт никудышный,
 Говорят, что мне нужно учиться.
 Ну а если в стихах смысл жизни?
 Если так только можно забыться?

 Им не нравится смерть и страданье.
 Говорят, что уже докатилась.
 Значит, спит где-то ваше сознанье,
 А моё только к правде прибилось.

 Говорят, что стихи неудачны,
 Говорят мне, чтоб я завязала,
 Говорят, что не будет удачи,
 Говорят... Ну а мне же всё мало.