Своё

Смерть летит над нашем краем,

Гогоча беззубым ртом.

Мы бежим за ней и лаем,

Всё, что кроме, то потом.

 

Будем думать, будем плакать,

Когда мы сшибём её.

Кто-то в кость, а кто-то в мякоть,

Каждый гибнет за своё.