Гений

Иосифу Бродскому--на его

стихотворение "Меня упрекали

во всём, окромя погоды..."

 

 

Не музыка схлынет в начале,

А слово, которое-- Бог.

Ты так безупречно печален--

Внутри и поверхностью строк.

 

Забудь падежи и глаголы,

Гримасы октав запятых:

Не носят чины и погоны

В созвездии "Русских святых".

 

Последний разбойник доселе

Блаженством своим знаменит.

Законы нужны фарисеям;

Для Солнца важнее-- зенит.

 

А что остаётся в аккорде?--

Стреноженных Муз фуэте!

У них, в генетическом коде,

Терновый венец -- на фате.