Брюссельский вопрос

На клумбе цветут настурции,

За домом шумят акации,

Жена с сучкорезом бегает

В тенистом моём саду.

А я озабочен Турцией,

Немного расстроен Францией,

И в атласе мира Бельгию

Всё мучаюсь, не найду,

 

Поскольку, подлюка, мелкая,

Как клоп. И вонючка та ещё

(Фу, что-то сегодня химией

Смердит, что аж ест глаза).

И я бы вот эту Бельгию

За натовское пристанище

И за непорочность мнимую

Безжалостно наказал.

 

Скажите брюссельским ястребам,

Мол, дело небезопасное –

Ругаться и лупать бельмами.

Есть риск огрести сполна!

Политика наша ясная:

Надавим на кнопку красную –

И где, извините, Бельгия?

Была ли вообще она?

 

Ну, что за козявка дерзкая?

Ей правила, что ль, не писаны

(Опять завоняло трупами…

Прикрою-ка я окно)?

Эх, бытность моя имперская…

Шесть соток в деревне Писино

На фоне пейзажа с трубами

Завода «Химволокно»...

 

Махну полстакана беленькой,

Прикрою пузырь изданием,

Ореха сожру мускатного,

А то, не дай бог, спалюсь.

Ну, в общем, всё ясно с Бельгией.

Чуть позже возьмусь за Данию.

А нынче пора к секатору.

«Чего? Да иду я, Люсь!».