Афган

Распахнулась Афганская твердь,

Потянулись солдатские фуры,

Сыновей провожали на смерть,

Там их ждали в бою пули-дуры...

 

Через письма-семейная связь,

Через боль души-связь поколений.

И с молитвой, к иконе склонясь,

Мать рыдала в углу на коленях.

 

Был боец ещё юным совсем,

Но здоровье с лихвой ещё было,

А вернулся с Афгана, как все,

Весь раздавлен афганскою силой.

 

В бой ходил, не щадя живота,

Путь прошёл по осколкам на брюхе,

Только Родина бывшая, та,

Предала его бедной житухе.

 

Помнят губы ещё молоко,

Помнят руки затвор автомата.

Рюмка водки-и сердцу легко,

Стала жизнь невозможной без мата.

 

Слушай, Родина, всё до конца,

Я скажу тебе правду, не струшу,

Ты сломила в Афгане бойца,

Погубив его юную душу.

 

Оказались не в пользу дела,

Где был цемент, там вязкая глина...

Ты от нас цвет семьи забрала,

А вернула нам блудного сына.

 

Где та партия, тот военком,

Что на верную смерть посылали,

Не стыдясь, не жалея о том,

Что их души в огне распинали?

 

Вот и вышло, что Родина-Мать

Ордена для бойцов штамповала,

Чтоб затем им однажды сказать:

-Я вас всех, как ошибку, списала.

 

 

(Мой брат прошёл Афганистан, а умер у себя на Родине.

Ни раз смотрел смерти в глаза, ни раз спасал друзей от

смерти, а вернувшись, кожей почувствовал, как никому

уже не нужны - ни их героизм, ни их жизнь уже никого не

интересует... Это и заставило меня написать

о ребятах, которые до сих пор ждут нашего внимания и

душевного тепла)