МАТЕРЯМ
Золотая пурга листопада
за твоим закружила окном...
Горевать ни о чем бы не надо,
но опять ты не дружишь со сном.
Ни о чем не жалеешь, однако
почему-то на сердце тоска, -
пусть давно разучилась ты плакать,
но глаза увлажнились слегка.
И опять вспоминаешь, раз в сотый,
как косила всех близких война,
надрывала ты силы работой
и детишек растила одна.
Дети выросли и улетели,
как птенцы из родного гнезда,
все живут далеко - неужели
никогда не вернутся сюда?
Жаль, что письма приходят так редко,
видно нынче и почта шалит...
Если б знали вы, взрослые детки,
как в душе материнской болит.
Пусть же греет их свет твоих окон,
чтоб твоей отозвались мольбе,
чтоб услышали, как одиноко
и немножечко страшно тебе.
