МАТЕРЯМ

Золотая пурга листопада

за твоим закружила окном...

Горевать ни о чем бы не надо,

но опять ты не дружишь со сном.

Ни о чем не жалеешь, однако

почему-то на сердце тоска, -

пусть давно разучилась ты плакать,

но глаза увлажнились слегка.

И опять вспоминаешь, раз в сотый,

как косила всех близких война,

надрывала ты силы работой

и детишек растила одна.

Дети выросли и улетели,

как птенцы из родного гнезда,

все живут далеко - неужели

никогда не вернутся сюда?

Жаль, что письма приходят так редко,

видно нынче и почта шалит...

Если б знали вы, взрослые детки,

как в душе материнской болит.

Пусть же греет их свет твоих окон,

чтоб твоей отозвались мольбе,

чтоб услышали, как одиноко

и немножечко страшно тебе.