Старое письмо
Страниц забытых, пожелтевших
В руках я свёрточек держу,
Как горку листьев облетевших.
И с лёгким трепетом гляжу
На свой архив полуистлевший.
Невольно взгляд перевожу
Я на письмо... Что вспомню, что узнаю,
Когда его я вновь перечитаю?
Тревожный запах, но приятный:
Так пахла ночь в родном краю.
Немножко терпкий, чуть - чуть мятный...
И с первых строчек узнаю
С какой - то грустью непонятной
Татьяна, проповедь твою.
Стишок коротенький, где эта -
Любовь неразделённая воспета.
Как всё - таки волнующе приятно
Бывает свою юность вспоминать.
Сейчас, когда всё ясно и понятно
И нечего, как будто бы, терять.
Что было истолковано превратно,
Не сердцем, а умом воспринимать.
Тогда ты правильно, конечно же, решила,
Когда меня корректно так "отшила"
Тебе я благодарен - ты лишила
Меня быть может худшего из зол.
Ответом ты глаза мне лишь открыла:
Я между строчек многое прочёл.
Возможно, что судьба так поступила,
И ход событий правильно пошёл.
А то, что ты была красивая такая...
Снаружи красота - внутри порой пустая.
Я выдумал тебя (о, это я умею!")
Потом и сам поверил в этот бред.
Влюбился в свою глупую затею:
Казалось ничего несбыточного нет.
Писал стихи, подпитывал идею
На протяжении многих, многих лет.
(Судьба ж она такая прохиндейка...
Не думал я, что есть она злодейка!)
