Старое письмо

Страниц забытых, пожелтевших

В руках я свёрточек держу,

Как горку листьев облетевших.

И с лёгким трепетом гляжу

На свой архив полуистлевший.

Невольно взгляд перевожу

Я на письмо... Что вспомню, что узнаю,

Когда его я вновь перечитаю?

 

Тревожный запах, но приятный:

Так пахла ночь в родном краю.

Немножко терпкий, чуть - чуть мятный...

И с первых строчек узнаю

С какой - то грустью непонятной

Татьяна, проповедь твою.

Стишок коротенький, где эта -

Любовь неразделённая воспета.

 

Как всё - таки волнующе приятно

Бывает свою юность вспоминать.

Сейчас, когда всё ясно и понятно

И нечего, как будто бы, терять.

Что было истолковано превратно,

Не сердцем, а умом воспринимать.

Тогда ты правильно, конечно же, решила,

Когда меня корректно так "отшила"

 

Тебе я благодарен - ты лишила

Меня быть может худшего из зол.

Ответом ты глаза мне лишь открыла:

Я между строчек многое прочёл.

Возможно, что судьба так поступила,

И ход событий правильно пошёл.

А то, что ты была красивая такая...

Снаружи красота - внутри порой пустая.

 

Я выдумал тебя (о, это я умею!")

Потом и сам поверил в этот бред.

Влюбился в свою глупую затею:

Казалось ничего несбыточного нет.

Писал стихи, подпитывал идею

На протяжении многих, многих лет.

(Судьба ж она такая прохиндейка...

Не думал я, что есть она злодейка!)