Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Она

Присядет есть, кусочек половиня,
Прикрикнет: "Ешь!" Я сдался. Произвол!
Она гремит кастрюлями, богиня.
Читает книжку. Подметает пол.
Бредет босая, в мой пиджак одета.
Она поет на кухне поутру.
Любовь? Да нет! Откуда?! Вряд ли это!
А просто так:
уйдет - и я умру.

1965
Отзывы
Слова так ничтожны перед величием любви.
Одно из моих любимых!
Она Она, лирическим нектаром Своих хрустально терпких фраз, Мне опаляет сердце жаром И погружает ум в экстаз! Она льёт звонкими дождями, Громы и молнии меча, И я не сплю, трясясь ночами, Как от Дамоклова меча! Она пугает лютой стужей, Метелью бешенной грозит, За мной, по мёрзлым скользким лужам, Лучистым зайчиком скользит! Она бушует океаном – Девятым валом до небес, Себя считая капитаном И лучшей в мире из принцесс! И танго чувственным накалом Притягивает, как магнит, И страстной нежности бокалом Потом безжалостно поит! Она клеймит меня укором И ставит гневную печать За то, что не могу, с позором, Её, шальную, приручать! Она мне в душу рифмой лезет И будит солнцем поутру…! Но если вдруг она исчезнет, То я,…. наверное,… умру.