Торопим дни, проглатываем ночи
Торопим дни, проглатываем ночи,
За ширмой лишь придуманных имен.
Бежим за лучшей жизнью, что есть мочи,
Но не уверен, что вообще живем
Исчерпаны безудержною спешкой,
Изрыты невпопадом лишних слов,
Мы чувствуем себя постылой пешкой,
Лишившейся гармонии основ.
Как будто куклы в пьесе Барабаса,
Мы как Пьеро, Мальвина, Арлекин.
Мы люди темно-серого окраса
И нет уже на свете Буратин
