К ЭРОТУ

31 августа 2011.

 

Я ныряю в такие высоты,

поднимаюсь в такие глубины.

И свербит под лопаткою что-то,

будто ножик торчит. Перочинный.

 

Всажен, сволочь, по самую ручку,

и мешает при вдохе, зараза.

А любимая, как "почемучка";

засыпает вопросами сразу:

 

- Отчего? Почему? Чья работа? -

Что ответить на эти вопросы?

Видно, кончились стрелы Эрота,

и теперь он ножи вместо носит.

 

Подкрадётся... и - хрясь! под лопатку.

И любовью ты бредишь по новой.

Только всё это - горько, не сладко;

ей плевать на творимое слово.

 

Ей бы бабки (желательно в баксах!),

ей бы тачку (желательно "LEXUS"!),

ей бы тряпки (высокого класса!),

ей тусовку б (чтоб в ней повертеться!).

 

А какой, право, толк от поэта?

Ведь стихи не повесишь на шею,

не укутаешь плечи сонетом...

Провалился бы он. Вместе с нею.

 

Вместе с Музою - девкой бесстыжей.

Только знает, ходить по поэтам,

да внушать им мечты о Париже;

потому, как у них - бабок нету.

 

Да! Такие встречались. Не скрою.

Но, расставшись, старался быстрее

вырвать их из души своей. С кровью.

Чтоб не стали мне камнем на шею.

 

А теперь я любим лишь за то, что

я - люблю, я - поэт, я - мужчина.

Так что, парень, ты вынул бы нож-то...

Я тебе говорю, дурачина!!!