С тех пор

О днях пустых и снах я лгу, что не грущу,

Всю жизнь по склонам диким пробираясь

К звенящему и чистому ручью,

Природу красоты познать стараясь.

В чём ценность лет, которые Творец

Отвёл нам для исканий смысла,

И ключик где открыть витой ларец,

Чтоб мысль об этом нас уже не грызла?

Смешно? Наверно, да. Когда вопрос

Об этом сформулирован так прямо.

Но кто-то упорядочил Хаос?

Он чётко разделил: здесь Небо, а здесь – яма,

И тем для Красоты границы произнёс.

Но мы смешали всё: блудница, Ева, мама.

С тех пор живём. Без Бога и вразнос.