Где мой ночует Бог?

Вам не всё ли равно, где мой ночует Бог?

Под мостами Парижа иль на просторах улиц?

Я его шагами иду, немного сутулясь.

Бог мой умер? Едва ли, но Он однозначно оглох.

 

Он идет впереди и ногами тяжелыми шаркает,

Развиваются волосы сЕдые тучей над городом.

Мне так нужно спросить, ну а Он укрывается воротом.

Я за ним всё быстрее, быстрей, спотыкаюсь и падаю.

 

И тогда я кричу: "Подожди! Я так сильно запутался!

Мне так нужно узнать, и всё непременно изменится.

Парадокс - Ты же есть, но в тебя откровенно не верится."

Только выдох усталый ответом мгновенно аукнулся.

 

"В 23 умирают буквально, но чаще душевно,

Утопая в бессмыслице или банально от рака?

И куда убежала из детства хромая собака?

Если я как и ты, почему не такой совершенный?

 

Почему до любви нам расти и расти с безуспешностью?

Почему человек не летает с азартностью птицы?

Но если решится, то должен в итоге разбиться

И лежать обдуваемый ветром холодным Неспешности?

 

Для чего эти войны и детские слёзы на щёчках?

Для чего мы рождаемся, если в конце умираем?

Это Ты виноват или сами друг друга караем?

Матерями мессий пьяных пап станут падшие дочки?"

 

Обернулся, стоит. И лицо всё в морщины измятое.

И глаза, как озёра, огромные сине-зелёные.

И в начале Творения были такими влюблёнными,

А теперь опустели - колодцы с водою изъятою.

 

Он стоит и молчит, нету сил, на фонарь опирается.

Я напротив стою, мне не нужно его объяснение,

Я мгновенно постиг Тайну Мира и Тайну Творения.

Отвернулся, пошёл. От усталости Он задыхается.

 

Раз, раз, два набираю. В ответ только проклятый зуммер.

Шум в ушах, душервательный переполох.

Вы кричите с трибуны:"Твой Бог однозначно оглох!"

Вы ошиблись, друзья, мой Бог полминуты как умер...