Слова... слова...

Я сижу, нахохлившись, как сова,

словно фокусник — из рукава слова

достаю — как краплёные карты шулер, —

и они шелестят, как листья, — в их шуме

можно услышать морской волны

тихий шепот: «Мы не вольны

в том, что потом назовём судьбой —

нами правит морской прибой…»

Волнам вторит сосновый лес:

«Жизнь — это нечто с приставкой «без»:

безысходность, безлюбье, бездарность — и

вечный повод кому-то сказать: «Прости…»

Хрупки души наши — и так нежны,

мы виновны во всем — и за тем нужны,

в Судный день чтоб ответить за всё, что Бог

сотворил — но виновных найти не смог…

Нам достались скрижали, кому-то — крест,

мы напрасно бежали из этих мест

в край мечтаний безумных, забытых снов,—

мы искали спасенья в потоках слов…

…И когда нас разденут — из рукава

будут сыпаться на пол слова… слова…