Не читайте "Ловец стрекоз"

Лента асфальта меж голых защиток; встречка слепит. Свет преломляется в брызгах дождя на стекле. По тормозам! Через дорогу несется рыжая тень. Не разобрать поначалу, кто так стремится в поле исчезнуть ночном. Лишь белый кончик летящего следом хвоста означает, что это лиса. Лисы тоже умеют летать.

 

 

Так и она, моя дочь: словно лиса в темноте, в свете призрачном фар. Ей не понять: жизни слепая машина не будет на тормоза нажимать. «Будь осторожней!» - кричу, но ни к чему: все равно унесется, развеется в каплях дождя. И не догнать.

 

 

Вот же, недавно совсем: рыжее пламя волос в отраженье меча. Черные птицы кружат – силятся деток отнять. Бой – тренировка, никак не подобрать те движенья, что смогут вам передать образ защитницы-матери, вечной воительницы, юной, прекрасной, что не имеет права рыдать, мечом получивши по пальцам от строгой сестры, увлеченной созданием танца.

 

 

Теперь же она далеко. Мне остается одно: бога молить лишь о том, чтобы она никогда не повторила судьбу молчаливо лежащих в грязи, не успевших взлететь над серою лентой асфальта лис, не спасенных рыжим пушистым хвостом.