Раздор. Другу

Мой друг, тебе сейчас пишу я

известной пушкинской строкой.

Хотя и в сём теперь спешу я

уже проторенной тропой.

 

Но за известную манеру

меня ты сможешь извинить.

Стремлюсь я следовать примеру,

и чувств моих не изменить.

 

Прошло с тех пор совсем не мало,

когда расстались мы с тобой.

Пора веселий миновала,

Остались годы за спиной.

 

Теперь я вышел к Рубикону,

и, встретив горечи печать,

готов по новой всё начать.

Как в играх все вернулось к кону.

 

Теперь никто не скажет, как

произошла тогда размолвка,

могли мы спорить просто так.

Была обычна упаковка,

 

красивая на ссоре той,

внутри же бушевала ярость.

В душе амбиция осталась.

А на манерах был покой.

 

Меня тянуло лишь к тебе,

явилось чувство эгоизма.

Когда искал друзей от бед,

от мук душевных ты по жизни.

 

Тебе являлся кругозор.

Общенье нужно ежечасно.

И ты с людьми сближался часто,

не различая, кто позёр.

 

Позёр - конечно, не позор.

Ведь, было в нашем пониманье,

кто был не с нами - тот позёр,

тому не будет оправданья.

 

Но час прощенья наступал,

и ты прощал мою ухмылку.

А я тревогу не прощал.

Мой возбуждался разум пылкий.

 

Дичок, я сразу отходил,

тут сразу повод для раздора

я находил. Возникнет ссора.

И в одиночестве бродил.

 

Ты ношу нёс, как испытанье,

не понимая, что есть что.

И отчего идут страданья.

То - горечь, выдумка, и вздор...