Художник

Он самый невзрачный был человек,
Он не выделялся среди коллег.
Никто не заметит его на пути,
Никто не уступит дорогу пройти.
Все думали: "Вот, без цели живёт!
Он никогда не рвётся вперёд.
И польза какая нам от него?
Серый, пустой, никчёмный - и всё!"
Если б он умер, - никто б не заметил;
Мир без него и так не был светел.
А он в душе обид не таил,
Ходил на работу, с работы и жил.
Он был одинок в комнатушке своей,
Увы, у него не бывало друзей,
И оттого не могли они знать,
Что по ночам он любил рисовать.
Он аккуратно ставил мольберт
И забывал при этом весь свет.
Кисть его плавно касалась холста,
Страстно и живо горели глаза.
А рисовал он бескрайнее море,
У него на картинах не было горя,
Не было слёз, тоски и печали:
Яркие звёзды картину венчали.
Там у пруда сидит зайка-трусишка,
В поле играют, резвятся мальчишки;
Вот старушка варежки вяжет,
Мама дочурке сказку расскажет.
На другой картине семейный портрет:
Наш художник, совсем уже дед,
По бокам сыновья и невестки,
На коленях сидят милые детки.
Или вот рисует страну,
Где никогда не знали беду,
Где солнце веснушки всем дарит,
И никто никого не обманет,
Там никого не забудут, не бросят...
"Но отчего, - кто нибудь спросит, -
Картин его не видел никто?"
Людям видеть чужие мечты не дано...