Опять все пятницы

Коралловые рифы и сказочный пейзаж,

прекрасная водичка, но остров, что мираж.

От берега далеко, но связь всегда берет.

Там не бывает снега и плавный весь полёт.

Личный самолетик, а с боку номерок.

К тебе он приземлился, привез продуктов впрок.

Не распивают виски, текилу там не пьют,

по водочке скучают, её и разольют.

А после, песни станут так жалобно тянуть,

что слёзы навернутся, но им уже не уснуть.

По родине скучают, а ждёт она их всех.

Да Робинзон встречает, не в пятницу побег.

Потомки эмигрантов цветы им не несут,

покуда свои банки проценты принесут.

Не прыгают со скал приезжие туристы,

сюда билетов нет, одни контрабандисты.

Где доживал свой век несчастный Бонапарт,

он проиграл войне, подвел его азарт.

А вас что подводило? Бежали из страны,

гребли за всю Россию, да банки все полны.

Но как оно наполнилось, то так туда уйдёт,

а что же вам запомнилось? И кто же к вам придёт?

Такие же «простецкие», что вашей смерти ждут,

поскольку неизбежное, года они идут.