Не художник, не поэт

Взяв кисти в руки, распечатал мольберт... 
Достал старый холст из-за шкафа...
Я даже не помню сколько он лежал лет...
Но видимо упорно ждал этого дня...

Когда моё сердце зажжёт внутри свет...
Выбросит весь чёртов мусор в урну...
Кислоту с лица наконец сведёт на нет...
И будет радоваться каждому дню...

Глоток горячего ароматного кофе... 
Простите, не много разлил на стол...
Я сегодня, странно, не подшофе...
Много таких проходило мимо окон...

Хотелось и мне пойти за барную стойку...
Открыть доброго шотландского виски...
Написать что-то в стиле японского хокку...
Упасть на кровать, да и чёрт с ним...

Но вместо стакана в руке дюжина кистей...
Вместо бутылки виски передо мной холст...
Сегодня не буду звать гостей, простите...
Сегодня от меня будет больший толк...

Серым карандашом рисую контур лица...
Медленно выводя каждый изгиб...
Большие, наполненные счастьем глаза...
Которые манят словно сильный магнит...

Носик, который манит к себе губы...
И губы, которые пускают дрожь...
Я не пойму, где тот парень грубый...
Ты на время убила его, ну что ж... 

Вывожу каждую морщинку не спеша...
И волосы, представляя аромат...
Снова глоток, но на этот раз чая...
И меня нет, я снова размят...

Линии шеи, плеч, рук и пальцев...
В голове твоя игра на пиано...
В душе моей орёт тысячу страдальцев...
И будто все они сильно пьяные...

Контур тела, груди, ноги сводящие с ума....
Был бы птицей улетел в небо...
Летел и пел бы песни от счастья...
Ведь таким счастливым давно не был...

Теперь взял в руки краски и кисти...
Расписал лицо с румянцем на щеках...
Большие голубые глаза, ресницы...
С блеском любви, ни намёка о слезах...

Красками вывел груди и плечи...
Которые обнимать хотел последним...
Пусть говорят, что первым легче...
Но горечь хотел стереть бесследно...

И вот конец, позволил себе бокал вина...
Я не художник и не поэт...
Но что-то внутри заставило меня...
Оставить в твоей памяти такой след...