Труд поэта

Немало мы словестной дряни

Порой на чистый лист кладем.

Пока строфа строфою станет,

Бумаги кучу изведем

 

Бумага стерпит, твердо знаем

И, призывая всех святых,

Мы, наконец-то, "накропаем"

Слова, похожие на стих.

 

Потом, придирчиво читаем,

Потом , забудем про него

Через пол-годика достанем:

"А что? Стишок-то ничего..."

 

И снова под рукой бумага,

Исправим там, добавим здесь...

Эх, ты, писатель - бедолага

Эмоций и сомнений смесь

 

Бежит строка и мысли роем.

Твое желание писать

Под поэтическим настроем

Заставит снова ручку взять.

 

И пусть никто читать не станет

Пускай порвут или сотрут.

Душа гореть не перестанет,

То Божий дар - наш ратный труд.

 

Скажу:"Талант наш всюду с нами" -

Не ради "красного словца",

Коль дал нам Бог играть словами,

Писать мы будем до конца!