Поэту
Его догнать кому теперь? Печален критик.
Вначале надо бы понять – в чём суть открытий.
Что было раньше, что ещё до нашей эры?
Поэт ушёл как дирижабль вглубь атмосферы.
Как жёлтый лист скользнул в траву, теряя соки,
где вся трава уже в дыму, и меркнут строки.
Но он и там опять запел для всей Вселенной.
Смерть гасит всех, но суть певца всегда не тленна.
Теперь здесь ангелы парят. В снегу деревни.
Стихи слагают наугад, пав на колени,
и почитают. Перед сном звезда седая
опять мерцает, как при нем, не понимая,
где голос истины, а где фальшь диалога,
в чем торжество его судьбы, а в чем убогость?
И надо бы найти ответ, хоть с этим трудно.
В Отечестве пророка нет. Но жизнь подсудна.
