Поэт

Однажды, поднабравшийся поэт

В сердцах, раздухарившись, раззадорясь,

В компании собратьев по перу ,

Кричал, как будто с кем-то ссорясь:

„Вы, мастера словесного поноса,

Пофессора и доктора околовсяческих наук,

Хоть видеть вам дано не дальше собственного носа,

Ответьте вслух,-с чего бы это вдруг,

Судить-рядить беретесь обо всем вы,-

Что хорошо? Что плохо? Как нам жить?

Что нужно нам? Что делать? Может быть,

Пора уж разорвать порочный круг порока и разврата?

Достаточно дурачить простаков!

Не Боги вы, а лишь толпа, распявшая когда-то

В своих фантазиях Пророка. Вот. Я все сказал," -

Икнул, упал лицом в салат, уснул, и был таков.