Пророков нет
Какая неожиданная грусть —
На склоне дней подсчитывать утраты
И понимать, как распинают Русь
Моих времён иуды и пилаты.
Станислав Куняев
Неистребимо семя в нас Иудино.
Мы захлебнулись в нашем словоблудии.
Из тьмы веков без роду и без племени -
Мы отщепенцы Каинова семени.
У нас нет класса, вида и подвида -
Мы евро-азиатские гибриды.
Пора бы уж издать пособий книжицу:
Каким путём идём, куда мы движемся?
С глазами темно-карими и узкими,
Так чьи мы дети - нынешние русские?
И на какой мы выросли завалинке:
Налево - Ленина, направо - Сталина.
ГУЛАГ, овраг, индустриализация -
Так что же власть, народ и что же нация?
То оттепель, застой и перестройка,
А хрен один: всё платим неустойки.
И, каждый раз, меняя власти лица,
По-новому мы учимся молиться:
Кто зад лизать, а кто поклоны класть,
Анафеме предав былую власть.
Мы на гулянке за столом едины,
Но кончилась жратва, допиты вина
И сразу не осталось тесных уз:
Кому Китай, Европа, кто в Союз.
Привыкли мыслить пафосными штампами,
В родной стране живём мы эмигрантами.
Надеемся на нефть мы, как на чудо,
На "бронзовую" руку, что "оттуда"
И, чтоб всегда нам было чем гордиться,
Историки нам правят вновь страницы.
Так чьи мы дети? Кто? Куда? Откуда?
Пророков нет. Есть каины. Иуды.
