Пером исцарапаю душу

С балкона на нас удрученно глядит Высоцкий.
Гитара в его руках - как понурый пёс.
О судьбах людей пятистиший не пишет Бродский.
И кисти своей Айвазовский нам не принёс.

Во все времена мир, конечно же, очень разный,
Но нынче... О "пропасти" часто мне говорят:
Что если ты добр - то это как быть заразным,
Что если правдив - то тебя, как червЯ, съедят.

О чем ты поёшь, дорогая, в хмельном разгуле?
Тебе еще двадцать, а ты пьешь взахлеб вино.
Без повода над головой пролетают пули.
Да дай Бог, чтоб повода не было заведено!

Есенину стыдно бы было писать о доме.
Чернила бы вмиг превратились в густую кровь:
Ведь сердце б его разорвалось от жгучей боли
За мир, он к которому с детства берег любовь!

Очнитесь же, люди! Всё это не сон - реальность!
Жестокая правда о жизни, в которой мы
Как будто лишились рассудка. И нам как данность
Сидеть на цепях, не совать носа из "тюрьмы".

Пером исцарапаю душу, а не бумагу.
И нити, связавшие глотку, в клочки порву
Зажму в кулаке не успевшую пасть отвагу, 
По крохам надежду и веру я соберу.

Во все времена мир, конечно же, очень разный,
Но нынче... О "пропасти" часто мне говорят.
Что ж. Буду ходить и писать, будучи заразной.
За правду съедают?

Ну пусть наконец съедят!