Об искусстве, вечном и не очень...
Меня, порой, бросает просто в дрожь,
Я этого, клянусь, не понимаю.
Надменный взгляд чванливых, мерзких рож,
Что об искусстве вечном рассуждают.
Так свысока на этот мир глядят.
Себя интеллигенцией прозвали.
И с важностью о Моцарте рядят,
А сами... Его книжек не читали!
Да что там Моцарт! Им не угодил,
Великий композитор Достоевский!
Кто лирой нежной души бередил,
Не знать святое! Это, право, мерзко.
И что осталось? Лечь и помереть.
Не жечь обидой оголённых нервов.
Ну, или телевизор посмотреть,
Ведь только там Искусство. Там, на Первом!
Где девы страстные, едва прикрывши срам,
Нам о любви и чести воспевают.
Там Басков и Киркоров, Шнуров там!
Нетленного творцы, их каждый знает!
