Об искусстве, вечном и не очень...

Меня, порой, бросает просто в дрожь,

Я этого, клянусь, не понимаю.

Надменный взгляд чванливых, мерзких рож,

Что об искусстве вечном рассуждают.

 

Так свысока на этот мир глядят.

Себя интеллигенцией прозвали.

И с важностью о Моцарте рядят,

А сами... Его книжек не читали!

 

Да что там Моцарт! Им не угодил,

Великий композитор Достоевский!

Кто лирой нежной души бередил,

Не знать святое! Это, право, мерзко.

 

И что осталось? Лечь и помереть.

Не жечь обидой оголённых нервов.

Ну, или телевизор посмотреть,

Ведь только там Искусство. Там, на Первом!

 

Где девы страстные, едва прикрывши срам,

Нам о любви и чести воспевают.

Там Басков и Киркоров, Шнуров там!

Нетленного творцы, их каждый знает!