КТО-ТО С УЛИЦЫ СТУЧИТСЯ...

* * *

Январь. Вот вьюга, как волчица,

Завыла у печной трубы.

О! Кто-то с улицы стучится

В окно вечернее избы.

 

– Кто там? – с крыльца подворья

Звучат хозяина слова.

– Пустите, – слышит.

– Кто?

– Шофёр я.

Застрял у самого села.

– Погодь, открою... –

 

Гость печален.

– Возьмите паспорт, – говорит.

Хозяин взял. Вот греет чаем,

Добро житейское творит.

 

Постель. Шофёр смыкает веки.

И мысли сонные в тиши

О зимней стуже, человеке,

О доброте его души.