КТО-ТО С УЛИЦЫ СТУЧИТСЯ...
* * *
Январь. Вот вьюга, как волчица,
Завыла у печной трубы.
О! Кто-то с улицы стучится
В окно вечернее избы.
– Кто там? – с крыльца подворья
Звучат хозяина слова.
– Пустите, – слышит.
– Кто?
– Шофёр я.
Застрял у самого села.
– Погодь, открою... –
Гость печален.
– Возьмите паспорт, – говорит.
Хозяин взял. Вот греет чаем,
Добро житейское творит.
Постель. Шофёр смыкает веки.
И мысли сонные в тиши
О зимней стуже, человеке,
О доброте его души.
